Borges y Wikipedia

[Ombu]

Ahora que me doy cuenta puse recordar en vez de olvidar, el pelotudo soy yo ;D

[emiii]

funes el memorioso habla de nietzsche

[briant]

Los que no olvidan no son inteligentes son más bien rencorosos no?
Lo de Nietzche tiene sentido por la voluntad filológica del personaje y por la germanofilia de Jorgi. Pero creo que no se atrevería a ponerlo como un sabio cimarrón y cobarde. Nietzche se agarró a los tiros en no se que guerra imbécil (como todas las guerras). Es sabida la adimiración militar de viejo y la preferencia casi ciega por las personas que manejaron armas de cualquier tipo. Ahora que me acuerdo en el prólogo del libro que no me devuelven, dice que funes el memorioso es una larga metáfora del sueño. Al final la memoria no es otra cosa que una excusa para llegar tarde; de a poco me voy acordando las partes...
Que me dicen de Deutches Requiem: no es una confirmación de la tendencia nacional socialista del Idolo de las pampas?

[Axelito]

yo no estoy de acuerdo con briant. si estoy de acuerdo con francisfrancis

briant, no creo que las interpretaciones que se pueden hacer de borges se cierren en tu opinion. yo interpreté cosas distintas cuando lei esos cuentos, quizás porque vos la tenes re clara y yo soy un pelotudo, o quizas porque hay varias interpretaciones posibles de una misma cosa.
los ejemplos que diste, distan de la analogia entre la biblioteca de babel y wikipedia. diston, tonton, pimput tan sot pit lon,

creo que también hay un error al pensar que Borges pensó "voy a hacer un cuento que hable del futuro, en donde va a existir la wikipedia"
a él se le ocurrio eso y da la casualidad que ahora existe, y es divertido ver que son cosas parecidas, y su cuento puede servir para analizar el fenomeno actual, y etcetera

[briant]

A lo mejor no es ninguna de las dos cosas.Como decía Nietzche es mejor agregar acada afirmación un signo de interrogación al final. No creo que seas un pelotudo, ni que yo la tenga re clara. El tema es que me parece redundante y obvio aclarar ante un afirmación con sentencias cómo :¡Ojo es mi opinión! Tambien es redundante y obvio lo de la polivalencia de la interpretación. Y para redundancias y ovbiedades es mejor no hablar.
Me enganché con el tema porqué justo veía una entrevista que le hicieron a Borges en españa. El periodista le preguntaba sobre el significado de laa uvas que nombraba en un poema. Antes de que Borges dijiese nada, el periodista comenzó a hacer un paralelismo con el vino y dionisio y jesucristo. Borges sonrrió y dijo que esas uvas eran las uvas de la parra que crecía en un de los dos patios de una casona en la que vivió. Así de simple. Los dioses no existen y como dijo Sábato: Los dioses no escriben literatura. Las interpretaciones son muchas, es cierto. Pero no esperemos que un yanki nos venga a interpretar a Borges; un tipo que escribía sobre malevos, cabecitas negras, aristócratas grasas y gringos abrasilerados y que decía cosas como : mateó con seriedad.
Imáginate: mañana se le ocurre a alguien que al leer el cuervo de Edgar Allan Poe en detalle cifrado descubrió que estaba avisorando la fundación del club San Lorenzo De Almagro. Un poco fuera de lugar no?
Otra forma es que es imposible que Borges haya prefigurado internet; nisiquiera sabía escribir a máquina.
No me parece mal que con esto se lgre hablar del autor y mantenerlo vivo a través d especulaciones que crean más literatura. Me parece raro el fenómeno de Borges que hizo más grande su nombre que su obra y por eso, a lo mejor,se lo valora tanto. Tovo la suerte de saber ingles y poder leer a Poe, Chesterton, stevenson, antes que otros, interpretarlos y escribirlos en un estilo que lejos de sr novedoso no es otra cosa que una retraducción del inglés al español.Sus frases cortas. Sus sentencias con la semántica al revés, etc...De todas maneras lo admiro pero me aburre el bronce y es loúltimo que refiero del tema.
Una de onda. No te pongas en evidencia cuando no te sentís seguro de tus palabras.

[Axelito]

con lo demas estoy de acuerdo con vos pero te discuto que no es algo tan alocado y fuera de lugar decir que hay semejanzas entre esto y lo otro.

No me parece mal que con esto se lgre hablar del autor y mantenerlo vivo a través d especulaciones que crean más literatura.

entonces estamos de acuerdo.
edit: no entendi lo de la seguridad pero de todas maneras creo que no viene al caso.

[Nicolás Verdi]

Dios, no sean tan DENSOS

[Poke]

No me gusta mucho la idea de la mina, porque los textos de Borges me remiten mucho mas a algo divino y lo baja a lo terrenal agarrandolo de los pelos.

Sobre el tema de la interpretación, hablar de que Borges escribio tal cuento a partir de tal idea me parece irrelevante: En el momento que se pone a escribir, el cuento toma su propio curso sin importar su alejamiento de la idea inicial. Esto va en respuesta a lo que dijo briant:

Funes el memorioso no es otra cosa que un especie de cuento autobiográfico

Para quién entiende que es un cuento autobiográfico tal vez sea eso, pero alguien que lo lee sin conocimiento del autor dificilmente entienda eso, el autor da algunos colores y el lector hace un paisaje.

Tus argumentos me parecen pocos sinceros, ¿Realmente crees que hay una o varias interpretación correctas? Porque de no ser así, ¿Qué importa que la interpretación del redneck no se corresponda con la realidad? Tal vez lo que te molesta es que alguien pretenda haber captado el propósito de borges al escribir un cuento y se atreva a publicar algo al respecto. No me parece el caso de este texto, en el que más bien se habla de la relación que algunos autores trazaron entre algunas frases de Borges y la red de redes.

[briant]

Para los héroes del quote:Lo que me molesta es que se hable mucho de Borges y que lo lean tan poco. Evidentemente los que opinamos acás si lo hicimos; y por eso, solamente, ya estamos de acuerdo a pesar de la literatura. Pero como sucede con las conversaciones interesantes: siempre participan de ellas personas que no necesitan escucharlas.
Al decir:"no es otra cosa" me refiero a lo que me parece a mi en el exácto momento en que lo digo. Pero como dije no hace falta decir a cada rato para mi esto, para mi lo otro :soy un sujeto y lo demás se sobreentiende. No me atengo a nada. Nisiquiera a mis argumentos; ya que acabo de notar que decir : no es otra cosa, es un poco cerrar el asunto, pero esa no es mi intención. Mi verdadera intención es que se lea más a Borges. Y menos a las viudas de Borges.

[Coma]

Para los héroes del quote:Lo que me molesta es que se hable mucho de Borges y que lo lean tan poco. Evidentemente los que opinamos acás si lo hicimos. Pero cómo sucede con las conversaciones interesantes: siempre participan de ellas personas que no necesitan escucharlas.

Ok, tonces si leíste Borges te lo tatuás en el culo de lo mucho que te gusta, quedó claro, HAIL BORGES.

[briant]

Coma lavantá el nivel. Te voy a responder con tu firma. i never argue whit an idiot, they will drag you down to their level then beat you with experience. Te recomiendo que revises los pronombres de esa ciertísma sentencia.

[Axelito]

se te había chispoteado entonces

[briant]

Es que las expresiones orales pierden un poco de intencionalidad al pasarse a la letra y como hablo y escribo de la misma manera a veces las ironías se transforman en ofensas y las bromas en seriedades: defectos del posmodernismo. A demás odio los smilies.

[Coma]

Voy a empezar a odiar los smilies a ver si elevo mi nivel. Poir ahora lo máximo que pude odiar es un botón de una campera de jean que tenía.

[briant]

En éste poema Borges se anima a profetizar algo que se veía venir. Puede ser la unión europea. El euro. La consolidación de cultura europea en el mundo entero etc... Al parecer profetizaba sobre cosas más tangibles y metaforizaba sobre cosas más abstractas. No sobre el mundo de plástico y computadoras. Digo Sabateándola, si cabe.
El poema:

En el centro de Europa están conspirando.
El hecho data de 1291.
Se trata de hombres de diversas estirpes, que profesan
diversas religiones y que hablan en diversos idiomas.
Han tomado la extraña resolución de ser razonables.
Han resuelto olvidar sus diferencias y acentuar sus afinidades
Fueron soldados de la Confederación y después mercenarios,
porque eran pobres y tenían el hábito de la guerra
y no ignoraban que todas las empresas
del hombre son igualmente vanas.
Fueron Winkelried, que se clava en el pecho las
lanzas enemigas para que sus camaradas avancen.
Son un cirujano, un pastor o un procurador, pero
también son Paracelso y Amiel y Jung y Paul Klee.
En el centro de Europa, en las tierras altas de Europa,
crece una torre de razón y de firme fe.
Los cantones ahora son veintidós. El de Ginebra,
el último, es una de mis patrias.
Mañana serán todo el planeta.
Acaso lo que digo no es verdadero, ojalá sea profético.

Los conjurados. Los conjurados 1984.

Este y los otros textos pertenecen a Los conjurados; el último libro que publicó Borges, uno o dos años antes de morir. En el puede verse la síntesis de su obra, bajada, o subida al mundo de los sueños. una especie de catálogo de principios una especie de proyección anerior a la muerte...
Parece que en ciertos cuentos ( o sueños) Borges se preocupa en traducir sus intenciones al lenguaje más llano posible.De reducir el mito a la razón diría Cassirer.

He aquí el sueño:


Antes del alba soñé un sueño que me dejó abrumado y que trataré de ordenar. Tus mayores te engendran. En la otra frontera de los desiertos hay unas aulas polvorientas o, si se quiere, unos depósitos polvorientos, y en esas aulas o depósitos hay filas paralelas de pizarrones cuya longitud se mide por leguas o por leguas de leguas y en los que alguien ha trazado con tiza letras y números. Se ignora cuántos pizarrones hay en conjunto pero se entiende que son muchos y que algunos están abarrotados y otros casi vacíos. Las puertas de los muros son corredizas, a la manera del Japón, y están hechas de un metal oxidado. El edificio entero es circular, pero es tan enorme que desde afuera no se advierte la menor curvatura y lo que se ve es una recta. Los apretados pizarrones son más altos que un hombre y alcanzan hasta el cielo raso de yeso, que es blanquecino o gris. En el costado izquierdo del pizarrón hay primero palabras y después números. Las palabras se ordenan verticalmente, como en un diccionario. La primera es Aar, el río de Berna. La siguen los guarismos arábigos, cuya cifra es indefinida pero seguramente no infinita. Indican el número preciso de veces que verás aquel río, el número preciso de veces que lo descubrirás en el mapa, el número preciso de veces que soñarás con él. La última palabra es acaso Zwingli y queda muy lejos. En otro desmedido pizarrón está inscrita neverness y al lado de esa extraña palabra hay ahora una cifra. Todo el decurso de tu vida está en esos signos. No hay un segundo que no esté royendo una serie. Agotarás la cifra que corresponde al sabor del jengibre y seguirás viviendo. Agotarás la cifra que corresponde a la lisura del cristal y seguirás viviendo unos días. Agotarás la cifra de los latidos que te han sido fijados y entonces habrás muerto.


Sueño soñado en Edinburgo. Los conjurados 1984.
Según me parece ésta es una versión más didáctica y llana de la biblioteca de Babel (ficciones 1941). Una forma de romper algunas nieblas. No veo a internet en esos pizarrones. Más bien veo la idea del fatalismo, fatalismo cristiano, sobre todo. y la inutilidad del saber en si mismo. Basta comprarlo con El cuento de ficciones.



El siguiente parece una explicación de el El sur ( ficciones 1941), una explicación para los incautos que no advirtieron la idea publicada en ficciones.

Es ésta:

Tengo un solo enemigo. Nunca sabré de qué manera pudo entrar en mi casa, la noche del catorce de abril de 1977. Fueron dos las puertas que abrió: la pesada puerta de calle y la de mi breve departamento. Prendió la luz y me despertó de una pesadilla que no recuerdo, pero en la que había un jardín. Sin alzar la voz me ordenó que me levantara y vistiera inmediatamente. Se había decidido mi muerte y el sitio destinado a la ejecución quedaba un poco lejos. Mudo de asombro, obedecí. Era menos alto que yo pero más robusto y el odio le había dado su fuerza. Al cabo de los años no había cambiado; sólo unas pocas hebras de plata en el pelo oscuro. Lo animaba una suerte de negra felicidad. Siempre me había detestado y ahora iba a matarme. El gato Beppo nos miraba desde su eternidad, pero nada hizo para salvarme. Tampoco el tigre de cerámica azul que hay en mi dormitorio, ni los hechiceros y genios de los volúmenes de Las Mil y Una Noches. Quise que algo me acompañara. Le pedí que me dejara llevar un libro. Elegir una Biblia hubiera sido demasiado evidente. De los doce tomos de Emerson mi mano sacó uno, al azar. Para no hacer ruido bajamos por la escalera. Conté cada peldaño. Noté que se cuidaba de tocarme, como si el contacto pudiera contaminarlo. En la esquina de Charcas y Maipú, frente al conventillo, aguardaba un cupé. Con un ceremonioso ademán que significaba una orden hizo que yo subiera primero. El cochero ya sabía nuestro destino y fustigó al caballo. El viaje fue muy lento y, como es de suponer, silencioso. Temí (o esper&#233 que fuera interminable también. La noche era de luna y serena y sin un soplo de aire. No había un alma en las calles. A cada lado del carruaje las casas bajas, que eran todas iguales, trazaban una guarda. Pensé: Ya estamos en el Sur. Alto en la sombra vi el reloj de una torre; en el gran disco luminoso no había ni guarismos ni agujas. No atravesamos, que yo sepa, una sola avenida. Yo no tenía miedo, ni siquiera miedo de tener miedo, ni siquiera miedo de tener miedo de tener miedo, a la infinita manera de los eleatas, pero cuando la portezuela se abrió y tuve que bajar, casi me caí. Subimos por unas gradas de piedra. Había canteros singularmente lisos y eran muchos los árboles. Me condujo al pie de uno de ellos y me ordenó que me tendiera en el pasto, de espaldas, con los brazos en cruz. Desde esa posición divisé una loba romana y supe donde estábamos. El árbol de mi muerte era un ciprés. Sin proponérmelo, repetí la línea famosa: Quantum lenta solent inter viburna cupressi. Recordé que lenta, en ese contexto, quiere decir flexible, pero nada tenían de flexibles las hojas de mi árbol. Eran iguales, rígidas y lustrosas y de materia muerta. En cada una había un monograma. Sentí asco y alivio. Supe que un gran esfuerzo podía salvarme. Salvarme y acaso perderlo, ya que, habitado por el odio, no se había fijado en el reloj ni en las monstruosas ramas. Solté mi talismán y apreté el pasto con las dos manos. Vi por primera y última vez el fulgor del acero. Me desperté; mi mano izquierda tocaba la pared de mi cuarto. Qué pesadilla rara, pensé, y no tardé en hundirme en el sueño. Al día siguiente descubrí que en el anaquel había un hueco; faltaba el libro de Emerson, que se había quedado en el sueño. A los diez días me dijeron que mi enemigo había salido de su casa una noche y que no había regresado. Nunca regresará. Encerrado en mi pesadilla, seguirá descubriendo con horror, bajo la luna que no vi, la ciudad de relojes en blanco, de árboles falsos que nopueden crecer y nadie sabe qué otras cosas.


Las hojas del Ciprés. Los conjurados 1984.

Haber leído estos cuentos son una de las razones por las cuales refuto la idea de borges creador de internet.