posteá un poema

[Henry Lee]

eso. un poema que te haya gustado, que hayas leído ahora, hace poco o hace demasiado... no importa de quién. (creo que cuando uno lee un poema, y el poema le gusta, unas ganas, quizá medio invisibles, de que alguien lo lea o hablar con alguien que lo leyó, aparecen.) la cosa es, claro, compartir. que alguien, del otro lado, lo lea. y que quizá le haga bien, o mal, o le alegre el día, o se lo opaque, o que no le haga nada y lo olvide, como hacemos con los mosquitos cuando deambulan detrás nuestro


Basuras al amanecer

Esta madrugada en la calle
dominado por una especie de
curiosidad sociológica
hurgué con un palo en el mundo surrealista
de algunos tachos de basura.
Comprobé que las cosas no mueren sino que son asesinadas.
Vi ultrajados papeles, cáscaras de frutas, vidrios
de color inédito, extraños y atormentados metales,
trapos, huesos, polvo, sustancias inexplicables
que rechazó la vida. Me llamó la atención
el torso de una muñeca con una mancha oscura,
una especie de muerte en un campo rosado.
Parece que la cultura consiste
en martirizar a fondo la materia y empujarla
a lo largo de un intestino implacable.
Hasta consuela pensar que ni el mismo excremento
puede ser obligado a abandonar el planeta.

Joaquín Giannuzzi

[Larva]

ups no se ve nada

[judío ginger daywalker petiso]

Comiendo un pancho en lavalle y corrientes un lunes al mediodia

te abris paso entre esa marea de frustraciones
y ansiedad envuelta en finas hebras.
hablan solos y aunque nadie los mira, no logran borrar la sonrisa.
locos inexpugnables, en el propio caos son maestros del orden superior,
que con suiza precision se alimenta de su entropia humana, subordinada.
un instante de falsa indispensabilidad, que alimenta al fuego hasta extinguirse a si mismo.
al menos le pusieron papitas.

K

[Aliz]

Happy new year

Mira, no pido mucho,
solamente tu mano, tenerla
como un sapito que duerme así contento.
Necesito esa puerta que me dabas
para entrar a tu mundo, ese trocito
de azúcar verde, de redondo alegre.
¿No me prestas tu mano en esta noche
de fìn de año de lechuzas roncas?
No puedes, por razones técnicas.
Entonces la tramo en el aire, urdiendo cada dedo,
el durazno sedoso de la palma
y el dorso, ese país de azules árboles.
Así la tomo y la sostengo,
como si de ello dependiera
muchísimo del mundo,
la sucesión de las cuatro estaciones,
el canto de los gallos, el amor de los hombres.

Julio Cortázar

[Liqu1d]

Monstruo de oro, trazo oscuro
sobre laca de luz nocturna:
dragón de azufre que embadurna
sábanas blancas en puro
fulgor secreto de bengalas.
Ahora, violentamente, el grito
de dos cuerpos en cruz: el rito
del goce quemará las salas
del sentido. Torpor de brillos:
la piel -hangares encendidos-,
por la delicia devastada.
Fuego en los campos amarillos:
en cuerpos mucho tiempo unidos
la claridad grabó una espada.

PERE GIMFERRER, Acto

[francisfrancis]

MEMORIA DE LA FELICIDAD (PLAYA DE ROTA)

No es injusta la vida
por estar condenada a cambiarte despacio
como yo te desnudo.

Si no fuese una pobre amistad temblorosa,
un íntimo abordaje,
el tiempo debería permanecer callado
y detrás de la puerta,
para guardar así
la verdad de tu piel y la luz de la tarde.

Desde el jardín, a voces,
los amigos nos piden que bajemos.
Quieren ir hasta el pueblo por la playa.

A las olas que llegan
no les faltan misterios que poner a tus pies,
ni arena que borrar entre tus pasos.
Mi libertad, que todo lo padece
y navega entre dudas posesivas,
al verte caminar va comprendiendo
que si tú te quedases
así, tal como eres,
salvada de las horas,
con tu cabello negro, y con tus ojos,
y con la fe de la madera limpia
que flota en tu mirada,
yo me iría alejando de ti,
cada vez más hundido,
como una luz se aleja por el mar
de una verdad robada por el tiempo.

La vida no es injusta,
aunque esté condenada a cambiarte despacio
como yo te desnudo.

Vente conmigo al frío del invierno.
Deja que todo pase
como pasa una mano por la piel,
como corre la lluvia
por el cristal de un dormitorio.
Allí se puede ser feliz. Incluso
volveremos un día,
descalzos y abrazados en la niebla,
a caminar por esta playa
cuando seamos viento.
Luis García Montero.

[Walrus]

Vegetal Musical:
Frijol, frijol, vegetal musical,
corremos al baño si nos cae mal.

[Merengue]

Me darás una ajena inmortalidad, calle sola.
Eres ya sombra en mi vida.
Atraviesas mis noches con tu segura rectitud de estocada.
La muerte -tempestad oscura e inmóvil- desbandará mis horas
Alguien recogerá mis pasos y usurpará mi devoción y esa estrella.
(La lejanía como un largo viento ha de flagelar su camino.)
Aclarado de noble su soledad, pondrá una misma anhelación en tu cielo.
Pondrá esa misma anhelación que yo soy.
Yo resurgiré en su venidero asombro de ser.
En ti otra vez:
Calle que dolorosamente como una herida de te abres.

 

J.L Borges, Para una calle del oeste

[Gespi]

Hola Henry Lee!

Me doy cuenta de q no leo poesía!

Y q acerca de la q vos posteaste no se bien q decir.

me gusta infinito la q posteó Aliz.

Y esta de Juarroz, q me resulta sabia (?) y metalinguista.


Hay palabras que no decimos
y que ponemos sin decirlas en las cosas.

Y las cosas las guardan,
y un día nos contestan con ellas
y nos salvan el mundo,
como un amor secreto
en cuyos dos extremos
hay una sola entrada.

¿No habrá alguna palabra
de esas que no decimos
que hayamos colocado
sin querer en la nada?

[Gespi]

*Donde dice poesía leáse POEMAS

[Haushinka]

I was the slightest in the House --
I took the smallest Room --
At night, my little Lamp, and Book --
And one Geranium --

So stationed I could catch the Mint
That never ceased to fall --
And just my Basket --
Let me think -- I'm sure --
That this was all --

I never spoke -- unless addressed --
And then, 'twas brief and low --
I could not bear to live -- aloud --
The Racket shamed me so --

And if it had not been so far --
And any one I knew
Were going -- I had often thought
How noteless -- I could die --

Emily Dickinson, I was the slightest in the house o 486

 

Traducción de Silvina Ocampo alguna vez trascripta por nez:

Yo era lo más insignificante de la casa -
tomé el cuarto más chico -
a la noche mi pequeña linterna, un libro -
y un geranio -

Así apostada podía recoger la menta
que nunca dejó de caer -
y mi canasta -
dejadme pensar - estoy segura
que esto fue todo -

nunca hablé - a menos que me hablaran -
luego todo fue breve y mudo -
no podía vivir - en alta voz-
me avergonzaba el bullicio -

y si no hubiera sido tan lejos -
y si alguien que conozco
se hubiera ido - con frecuencia pensaba
qué desapercibida - podía morir

[Larva]

Arte Poética

Mirar el río hecho de tiempo y agua
y recordar que el tiempo es otro río,
saber que nos perdemos como el río
y que los rostros pasan como el agua.

Sentir que la vigilia es otro sueño
que sueña no soñar y que la muerte
que teme nuestra carne es esa muerte
de cada noche, que se llama sueño.

Ver en el día o en el año un símbolo
de los días del hombre y de sus años,
convertir el ultraje de los años
en una música, un rumor y un símbolo,

ver en la muerte el sueño, en el ocaso
un triste oro, tal es la poesía
que es inmortal y pobre. La poesía
vuelve como la aurora y el ocaso.

A veces en las tardes una cara
nos mira desde el fondo de un espejo;
el arte debe ser como ese espejo
que nos revela nuestra propia cara.

Cuentan que Ulises, harto de prodigios,
lloró de amor al divisar su Itaca
verde y humilde. El arte es esa Itaca
de verde eternidad, no de prodigios.

También es como el río interminable
que pasa y queda y es cristal de un mismo
Heráclito inconstante, que es el mismo
y es otro, como el río interminable.

JLB

[etc]

13

explicar con palabras de este mundo
que partió de mí un barco llevándome

Alejandra Pizarnik

[Gespi]

Sí

[Larva]

si le agregaba "con una birome" la hacía completa :P