posteá un poema

[francisfrancis]

El Perro de Cristal

El cielo está vacío al fin
las estrellas se representan a sí mismas,
los héroes y la historia han pasado
como las palabras en el viento, como campanas

las flores no representan al amor
o si lo hacen -no representan el mío
el blanco aparece junto al malva
no tengo leyes para ligar
su hambre a la mía.
Caminé sobre la montaña con mi perro de cristal.

Leonard Cohen

[Vadinita]

Habló la licenciada profesora de la UBA con doctorado en blablabla hecho en Europa =P





ANGELNORAHCUSTODIO

Ante el acorde vuelo epistolar que orquesta
la Stradivarius Lila
el balbuciente arpegio tras la barbasordina
sobre las niñaslámparas
que tan celestemente alucinan tu sala
con su silencioaraña
sus sorbos de crepúsculo
y ese caballo muerto en el espejo
por tu arcángelrelámpago.

Noche tras noche y tardes
presencié el desdibujo prolijamente exacto de sus
nublados gestos musicales
y sus yacentes diálogos ante lacios retratos en siemprevela ardida
y parpadeantes copas de fiebre alcohol latido
y una vez más
sin máscara de exasperante grillo conyugal Aristarco
quiero darte las gracias por la capota en llanto
los guantes esponsales
y el diáfano misterio que estremece tus hojas
de angelcustodio mío.

Oliverio Girondo

[Cicladas]

Imposible Sinaí
Max Aub

-¿Sabrá alguien qué quiere decir judío?

Ni tu ni yo...

- No es como ser francés, polaco o ruso;
Ser judío es como ser apatrida.
Ser judio es otra cosa.

Tampoco es como ser cristiano, ateo,
Deísta o mahometano.
Ser judío es otra cosa.

Ser judío tampoco es ser Sabra
Ni tampoco tener pasaporte israelí

Ser judío – ríe un sefardí- es la hostia

A menos de ser ortodoxo
Y vivir en Mea sharim.

- Ser judío es ser ateo
Y rendir a jehová culto
Ser judío es ser soldado a machamartillo
Y pacifista al mismo tiempo.-

Sólo los judíos saben lo que son. Mas nadie sabe
Lo que es un judío.

[francisfrancis]

No admiro ni persigo a quien ocioso,
por escarpados lagos y yesales,
polvoriento recorre los ramales
gritando: ¿Dónde Voy? Y quejumbroso.

reniega de su hogar y de su honroso,
destino y permanece en los umbrales
de difusos paraísos siderales
o se adentra por término capcioso.

A quien me diga [Soy], persigo yo.
Quien a su hogar y patria y a su oficio
se da y ha de cumplir leyes severas.

Y a la luz y en la hacienda que adquirió,
se apresta a defender su beneficio
esgrimiendo nostálgicas banderas.

José Vicente Foix Sol, i de dol

[Viexenliz]

then, puede ser propia?

[Frodo]

Flophouse


you haven't lived
until you've been in a
flophouse
with nothing but one
light bulb
and 56 men
squeezed together
on cots
with everybody
snoring
at once
and some of those
snores
so
deep and
gross and
unbelievable-
dark
snotty
gross
subhuman
wheezings
from hell
itself.
your mind
almost breaks
under those
death-like
sounds
and the
intermingling
odors:
hard
unwashed socks
pissed and
shitted
underwear
and over it all
slowly circulating
air
much like that
emanating from
uncovered
garbage
cans.
and those
bodies
in the dark
fat and
thin
and
bent
some
legless
armless
some
mindless
and worst of
all:
the total
absence of
hope
it shrouds
them
covers them
totally.
it's not
bearable.
you get
up
go out
walk the
streets
up and
down
sidewalks
past buildings
around the
corner
and back
up
the samestreet
thinking
those men
were all
children
once
what has happened
to
them?
and what has
happened
to
me?
it's dark
and cold
out
here.

Charles Bukowski

[NyX]

helada

. . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . a unwound



salgo a mi campo de trigo,
cuervo de opio

mancha negra mi futuro.

agosto se ahorcó con la soga
del ahorcado

¡helada,
las plantas se arrodillan
y dejan de crecer

sólo por besarte los pies!

agosto fue ahorcado
suicidado ajeno
como el oído del pintor

como los ojos del tacto

como la jauría de lo social

el futuro fue inventado
y vos podés ser el próximo.

cito:

. . . . . . . . . life is like MONOPOLY ©

es cada bastardo por sí mismo
el último año todavía sigue en pie

traeme la cabeza del cerdo
el último siglo todavía no terminó


cito:

traeme la cabeza del rey
abajo, anochece el tablero de las damas

y sin dudas

es la cabeza lo que da sentido
a tan bonito cuello de camisa


verla rodar ahora
por este campo de trigo,
helada
cuervo de opio

¿es tan o más bonito?

me queda la duda:
pierdo el turno.

(Goyo)

http://insignificadis.blogspot.com/

[Liqu1d]

then, puede ser propia?

¿Y por qué no lo ponés directamente en vez de preguntar? No hay que pedir permiso en literatura. Claro que también se da por sentado que para romper esta norma hay que ser bueno, tener talento o por lo menos corazón.

---

Aunque la noche, conmigo,
no la duermas ya,
sólo el azar nos dirá
si es definitivo.

Que aunque el gusto nunca más
vuelve a ser el mismo,
en la vida los olvidos
no suelen durar.

JAIME GIL DE BIEDMA, Happy Ending

--

Ir y quedarse, y con quedar partirse,
partir sin alma, y ir con alma ajena,
oír la dulce voz de una sirena
y no poder del árbol desasirse;

arder como la vela y consumirse,
haciendo torres sobre tierna arena;
caer de un cielo, y ser demonio en pena,
y de serlo jamás arrepentirse;

hablar entre las mudas soledades,
pedir prestada sobre fe paciencia,
y lo que es temporal llamar eterno;

creer sospechas y negar verdades,
es lo que llaman en el mundo ausencia,
fuego en el alma, y en la vida infierno.

LOPE DE VEGA, Soneto 61

[Aliz]

A quin mar fosc naufragà una goleta
Amb ocells delirants damunt les vergues
I veles defallents sota les molses

-Esfullàvem lilàs entre les cendres.

A quina balma cega hi ha conquilles
On amaguem tresors d’arrels i aigua
Enyorosos del ball i armats amb canyes

-Fora poblat calcigàvem les ombres.

A quin pati ignorat d’una llar closa
Sentíem cants amb angoixa celeste
Els insectes alats als palmells càlids

-A mig congost apagàvem les llànties.

A quin fons de taverna enllà dels segles
Tastàvem mosts novells i ens embruixaven
Sons de marbres arcaics en orgues fòssils

-Ens fèiem por amb espectrals carotes.

A quin barranc antic vitals ballàvem
Al plany nocturn de bressolants arbredes
Eco lunar de veus i cants maresos

-Amagàvem el cos sota les xarxes.

A quin carrer sentíem fressa d’algues
Quan ens dèiem adéu sense paraules
A la claror d’espurnejants pronòstics

-Amb uns guants nous examinàvem perles.

A quin hangar d’una plana vetusta
Vestits de nit i coronats de roses
Amoixàvem ocells amb mà tremosa

-Engegàvem motors sense esperança.

A quina font de l’obaga perduda
Un estiu despullat en nit desclosa
Ploraven les vestals als déus de pedra

-Ulls embenats cantàvem infortunis.

Damunt quin mur en una nit sense hores
Inscrivíem uns noms que no enteníem
I dibuixàvem púdics ratlles mortes

-Entelàvem xarols la boca intacta.

A quin tombant de la pàl·lida pista
S’estimbaven les noies en bicicle
En cingles clars en espadats aeris

-Ens senyàvem amb aigua sortillera.


A quin calaixos abismals cercava
Poemes mai escrits i que memoro
En papers arrugats i lletra falsa

-Encaixo mans de porcellana i vori

J. V. Foix



En qué mar oscura naufragó una goleta
Con pájaros delirantes sobre las vergas
Y velas desfallecientes bajo el musgo

-Deshojábamos lilas entre las cenizas.


En qué gruta ciega hay conchas
Donde escondemos tesoros de raíces y agua
Nostálgicos del baile y provistos con cañas

-Fuera del poblado hollábamos las sombras.

En qué patio desconocido de un hogar cerrado
Oíamos cantos con angustia celeste
Los insectos alados en las palmas cálidas

-A medio desfiladero apagábamos las lámparas.

En qué rincón de taberna más allá de los siglos
Catábamos mostos nuevos y nos embrujaban
Sones de mármoles arcaicos sobre órganos fósiles

-Nos metíamos miedo con espectrales caretas.


En qué barranco antiguo, vitales, bailábamos
Bajo el lamento nocturno de mecientes arboledas
Eco lunar de voces y cantos marinos

-Escondíamos el cuerpo bajo las redes.

En qué calle oíamos ruido de algas
Cuando sin palabras nos decíamos adiós
Bajo la claridad de chispeantes pronósticos

-Con unos guantes nuevos examinábamos perlas.


En qué hangar de llanura vetusta
Vestidos de noche y coronados de rosas
Acariciábamos pájaros con mano temblorosa

-Echábamos a andar motores sin esperanza.

En qué fuente de la sombra perdida
Un verano desnudo en noche abierta
Lloraban las vestales a los dioses de piedra


Con los ojos vendados cantábamos infortunios.


Sobre qué muro en una noche sin horas
Inscribíamos nombres que no entendíamos
Y dibujábamos, púdicos, líneas muertas

-Empañábamos charoles con la boca intacta.

En qué requiebre de la pálida pista
Se despeñaban las muchachas en biciclo
En peñascales claros en riscos aéreos

-Nos persignábamos con agua de sortilegio.


En qué cajones abismales buscaba
Poemas nunca escritos y que memoro
En papeles arrugados y con letra falsa

-Estrecho manos de porcelana y marfil.

J. V. Foix

[Ignatius]

Acaricia mi ensueño
el suave murmullo de tu suspirar,
¡como ríe la vida
si tus ojos negros me quieren mirar!
Y si es mío el amparo
de tu risa leve que es como un cantar,
ella aquieta mi herida,
todo, todo se olvida..

El día que me quieras
la rosa que engalana
se vestirá de fiesta
con su mejor color.
Al viento las campanas
dirán que ya eres mía
y locas las fontanas
me contarán tu amor.
La noche que me quieras
desde el azul del cielo,
las estrellas celosas
nos mirarán pasar
y un rayo misterioso
hará nido en tu pelo,
luciérnaga curiosa
que verá...que eres mi consuelo..


El día que me quieras
no habrá más que armonías,
será clara la aurora
y alegre el manantial.
Traerá quieta la brisa
rumor de melodías
y nos darán las fuentes
su canto de cristal.
El día que me quieras
endulzará sus cuerdas
el pájaro cantor,
florecerá la vida,
no existirá el dolor...

La noche que me quieras
desde el azul del cielo,
las estrellas celosas
nos mirarán pasar
y un rayo misterioso
hará nido en tu pelo,
luciérnaga curiosa
que verá... que eres mi consuelo.
.........................................................
Alfredo Le Pera

[Cicladas]

me zumba la poronga fluorescente
(Ramón Paz)


me zumba la poronga fluorescente
como espada de jedi con estática
me hierve la capacidad espermática
las bolas repletísimas de gente
capto ondas de radio con la punta
frecuencia enamorada estereofónica
gemidos de la multitud ciclónica
la antena se me sube se me apunta
me rotan los planetas del escroto
se me agrava el calambre desolado
y escucho con el tótem envarado
el amor atmosférico remoto
la humanidad me vibra me alborota
en la punta encendida de la chota


che, me acabo de enterar que se suicidó DFW

[Henry Lee]

hola ges! qué raro, yo pensé que leías...
qué bueno lo de juarroz; yo lo conocí hace poco. y hojeé un poco su poesía vertical en una librería. lo gracioso es que una francesa me habló de él. por lo que me dijo, allá, se lo lee bastante.

céline, ramón paz, ¿no te aburre? había leído sus pornosonetos en la página hace unos años y nunca más supe de él, ahora lo vuelvo a leer y es siempre lo mismo, no se cansa, bueno, es a lo que apunta, qué se yo


La luna con gatillo


Es preciso que nos entendamos.
Yo hablo de algo seguro y de algo posible.
Seguro es que todos coman
y vivan dignamente
y es posible saber algún día
muchas cosas que hoy ignoramos.
Entonces, es necesario que esto cambie.

El carpintero ha hecho esta mesa
verdaderamente perfecta
donde se inclina la niña dorada
y el celeste padre rezonga.
Un ebanista, un albañil,
un herrero, un zapatero,
también saben lo suyo.

El minero baja a la mina,
al fondo de la estrella muerta.
El campesino siembra y siega
la estrella ya resucitada.
Todo sería maravilloso
si cada cual viviera dignamente.

Un poema no es una mesa,
ni un pan,
ni un muro,
ni una silla,
ni una bota.

Con una mesa,
con un pan,
con un muro,
con una silla,
con una bota,
no se puede cambiar el mundo.

Con una carabina,
con un libro,
eso es posible.

¿Comprendéis por qué
el poeta y el soldado
pueden ser una misma cosa?

He marchado detrás de los obreros lúcidos
y no me arrepiento.
Ellos saben lo que quieren
y yo quiero lo que ellos quieren:
la libertad, bien entendida.

El poeta es siempre poeta
pero es bueno que al fin comprenda
de una manera alegre y terrible
cuánto mejor sería para todos
que esto cambiara.

Yo los seguí
y ellos me siguieron.
¡Ahí está la cosa!

Cuando haya que lanzar la pólvora
el hombre lanzará la pólvora.
Cuando haya que lanzar el libro
el hombre lanzará el libro.
De la unión de la pólvora y el libro
puede brotar la rosa más pura.

Digo al pequeño cura
y al ateo de rebotica
y al ensayista,
al neutral,
al solemne
y al frívolo,
al notario y a la corista,
al buen enterrador,
al silencioso vecino del tercero,
a mi amiga que toca el acordeón:
-Mirad la mosca aplastada
bajo la campana de vidrio.

No quiero ser la mosca aplastada.
Tampoco tengo nada que ver con el mono.
No quiero ser abeja.
No quiero ser únicamente cigarra.
Tampoco tengo nada que ver con el mono.
Yo soy un hombre o quiero ser un verdadero hombre
y no quiero ser, jamás,
una mosca aplastada bajo la campana de vidrio.

Ni colmena, ni hormiguero,
no comparéis a los hombres
nada más que con los hombres.

Dadle al hombre todo lo que necesite.
Las pesas para pesar,
las medidas para medir,
el pan ganado altivamente,
la flor del aire,
el dolor auténtico,
la alegría sin una mancha.

Tengo derecho al vino,
al aceite, al Museo,
a la Enciclopedia Británica,
a un lugar en el ómnibus,
a un parque abandonado,
a un muelle,
a una azucena,
a salir,
a quedarme,
a bailar sobre la piel
del Último Hombre Antiguo,
con mi esqueleto nuevo,
cubierto con piel nueva
de hombre flamante.

No puedo cruzarme de brazos
e interrogar ahora al vacío.
Me rodean la indignidad
y el desprecio;
me amenazan la cárcel y el hambre.
¡No me dejaré sobornar!

No. No se puede ser libre enteramente
ni estrictamente digno ahora
cuando el chacal está a la puerta
esperando
que nuestra carne caiga, podrida.

Subiré al cielo,
le pondré gatillo a la luna
y desde arriba fusilaré al mundo,
suavemente,
para que esto cambie de una vez.


Raúl González Tuñón

[deposición]

Soy una botella debes en cuando llena debes en cuando vacia,
cada tanto mi angustia me vacia o me obligan a llorar aunque no quiera
cada tanto vomito mi relleno a veces oscuro a veces cristalino a veces solido a veces liquido
de boca en boca va mi boca
detesto la saliva de los hombres me excitan las locas

[Frodo]

me zumba la poronga fluorescente
(Ramón Paz)


me zumba la poronga fluorescente
como espada de jedi con estática
me hierve la capacidad espermática
las bolas repletísimas de gente
capto ondas de radio con la punta
frecuencia enamorada estereofónica
gemidos de la multitud ciclónica
la antena se me sube se me apunta
me rotan los planetas del escroto
se me agrava el calambre desolado
y escucho con el tótem envarado
el amor atmosférico remoto
la humanidad me vibra me alborota
en la punta encendida de la chota


che, me acabo de enterar que se suicidó DFW

JAUAJA!=?

FLASHERO Y FANTASTICO


quiero.

[Cicladas]

céline, ramón paz, ¿no te aburre? había leído sus pornosonetos en la página hace unos años y nunca más supe de él, ahora lo vuelvo a leer y es siempre lo mismo, no se cansa, bueno, es a lo que apunta, qué se yo

Obvio que Ramón Paz es el nombre de un editor o de un escritor con una firma con peso que se quiere hacer el gracioso. Aún así es una mierda, como lo es prácticamente todo lo que se ordena bajo el sello “Eloísa Cartonera”, curiosa fábrica cultural que provee a la intelligentsia hipster porteña de los trofeos de los safaris amarillamente solidarios que a los nenes de Palermo-Soho/Palermo-Cortázar/Palermo-Hippie (y zonas mentales afines) les gusta hacer por las villas.

te me codificás en pleno abrazo
(Ramón Paz)


te me codificás en pleno abrazo
te me volvés hipérbaton verdosa
tan nítida que estabas tan hermosa
de golpe sos bandera fogonazo
camuflada en colores serpenteando
oculta en la inquietud y no te toco
te me escapás ambigua no te enfoco
flameando tetas verdes esquivando
negativa naranja incandescente
estás pero no estás adivinada
tu boca reaparece colorada
o azul besando a otro indiferente
celeste falo ondula y no es el mío
y cambio de canal y tengo frío

(de la &#233oca en que podías ver Venus con la sintonía fina, snif)

http://pornosonetos.blogspot.com/